Olí mi humedad. Oí un crujido seco cortando mi costilla. Caí sobre la cara: la calle vomitó orín, plomo y oscuridad. Un chico se cubría un agujero de bala: «Esto no es nada…» decía, «Esto no es nada.» ¡Ja! ¡Esto no es nada! Mi boca se secó. Bebí serpientes, horas, colmillos, y gritos. Bebí las largas sombras, los gestos, los estremecimientos. Grité sobre los cuerpos convulsos, sobre sus ojos abiertos, estúpidos y tiernos. De los cristales de sangre regresé… ¿Quién me trajo? N

¡Ah, tierna acacia! ¡Ay, doliente rama!  Tiemblas al viento como oros del mar  y en cada hoja consigues albergar  toda la vida que en tu...